este fim-de-semana celebrou-se Portugal. um pouco por todo o lado. aqui, foi em newark. num bairro desbotado e incompleto, vive a maior comunidade portuguesa de NYC. hasteavam o orgulho lusitano. vestidos de bandeiras, t-shirts da selecção ou do Ronaldo, riscas vermelho e verde na cara. passeavam-se sorvendo baldes de sangria. sim, com tampa de plástico e palhinha. mas estas não eram verdes. até uma tatuagem da bandeira nacional se desvendava num pescoço por baixo de um cabelo apanhado. o escudo e umas letras encaracoladas.
bebemos Sagres. comeu-se bacalhau assado, à brás, à camponesa, à ibérica. sardinhas assadas. chouriço assado. azeitonas. a ementa em português não tinha um único prato sem carne ou peixe. comi salada. música pimba em stereo. dois palcos competiam nos decibéis. frangos cansados e entontecidos rodavam em grelhas sobre brasas. e de repente, naquele recinto, estava em Portugal. sem dúvida... estava em Portugal.